El veraneo

Hace ya muchos años, los últimos días de agosto, eran días de baño en muchas familias del sur. No eran exactamente de veraneo y playa. El mar era algo muy lejano del que habíamos oído hablar. Mar de olivos plateados sin embargo, le llaman a Jaén, aunque es aceite, el líquido elemento de esa inmensidad. Puesto a buen recaudo el grano recogido de la tierra agradecida, como hormigas samaritanas, los campesinos y los niños aprendices, apilábamos en el pajar, el pasto merecido para los animales de labranza. Por estas fechas, hace ya muchos años, había llegado el final de la siega, la trilla, de aventar y guardar paja y grano, dejando la parva recogida y la era limpia. El veraneo del campesino y del niño aprendiz, había llegado, no tan largo como ahora. No más de un día y una noche, a las orillas del río Guadalquivir, que alcanzábamos en mulo o burra a dos horas de camino. En un remanso del río, aposentados entre chopos y álamos, en una improvisada comuna con techos de lona y suelos cubierto de mantas toscas y algún jergón para acomodar a los más pequeños, corrían niños y mayores a zambullir sus cuerpos en agua, aliviando los picores del polvo y la paja de aquellos días. 

Ahora que lo estoy recordando, me sonrío de aquel día en el río. Risas, juegos, ahogadillas y zambullidas.... Carcajadas, viendo como los bañadores de mujeres y hombres se inflaban como globos al entrar al río. Eran las enaguas y los calzoncillos, el traje de baño que teníamos. En el cine habíamos visto otros más bonitos, pero éstos nos hacían reírnos de nosotros mismos. La comida de nuestro veraneo también especial. El jamón del cochino que hasta esa fecha había estado colgado en la traviesa del techo en casa, era con destreza fileteado y con mil comentarios sobre su delicioso estado, iba quedando solo el hueso. Los chorizos guardados en la orza con aceite, las aceitunas como aperitivo y los tomates, con cebolla picada en una lebrillo, aderezados con sal, agua y aceite y la esencia de la "pipirrana" completaban un excelente menú, regado con vino de valdepeñas y gaseosa para los niños. Del postre, dábamos cuenta de los melocotones más grandes de la huerta, así como los mejores melones y sandías. Veraneo corto pero feliz, tan feliz que ha superado al olvido y sobrevivido más de cincuenta años en la memoria de las cosas bonitas. 

Sí, claro que habíamos oído hablar del veraneo. La radio hablaba de los famosos en la Concha de San Sebastián. Decían que los turistas venían a Benidorm y a Torremolinos. Pero esos sitios quedaban muy lejos. Tampoco entendía muy bien la moda, de irse a la playa a ponerse moreno. Si en mi pueblo hace mucho calor en verano y yo soy moreno, no veía la ocurrencia de irse a pasar más calor a una playa y ponerse negro. Uno tiende a ver el mundo, conforme se ve desde su pueblo y desde su edad. 

No sabía lo que habría de vivir después...Las mujeres siempre me parecieron cuidadas además de guapas. Los hombres más descuidados y despreocupados de nuestra estética. Suponía que esta idea era un valor universal e inmutable. Nunca se debe pontificar sobre nada, el mundo es cambio y todo termina girando al revés de lo de hace un rato. 

No podía yo imaginar que la estética y el culto al cuerpo fuera ahora el nuevo astro sobre el que gira una nueva filosofía, una nueva manera de vivir. Más me sorprende que sean las propias mujeres las que compitan en pasarelas de cotilleos por sacar el defectillo a la pata de gallo de la vecina. Bien es cierto que me resulta más agradable a la vista una chica cuidada que un señor barrigón y culibajo. Bien podríamos imitarlas un poco, aunque muchos jóvenes varones ya lo hacen. 

Creo que el culto al cuerpo y ese afán desmedido por imitar a unos modelos imposibles es en muchos casos obsesivo. Por lo que a mí respecta, algo descuidado yo sobre estos menesteres, desde hoy he decidido caminar más y echarme una cremita en la cara para suavizar estas arrugas que el sol de la playa ha acentuado, por no hablar de mi piel morena. 

He oído en la tele, que reincorporarse al trabajo después de las vacaciones puede producir, tristeza, depresión y otros síntomas de lo que denominan los expertos "trauma postvacacional". La pregunta era inevitable, aunque no ha salido de mi boca, sin embargo tengo la necesidad de escribirla, ¿Qué trauma es el que tiene el mundo? ¿De qué mundo hablaba la tele? Reír por no llorar. 

Seguiremos hablando de veraneo, pero en la próxima entrada. Que seáis felices hermanos y que os sea leve la vuelta al trabajo.

La nota de humor:

¿Qué fue de entonces?

(Con la escasa señal wifi que me llega, quiero estar con vosotros sin haber estado con vuestras queridísimas letras. Os echo de menos.)

¿Qué tiene el pasado que me atrae tanto? ¿Qué sentimiento tiene un pizarrín, que lo prefiero a un teclado, una pizarra a una tablet? ¿Qué tiene el pasado que comparo siempre con el presente, proyectándolo en el futuro? Maldito pasado que me tiene esclavizado en lo más hondo de mi ser, volviendo mi vida sólo en recuerdo. ¿Qué me ha traído la luna de agosto, que en vez de ponerme alegre, sigo meditabundo? Lo tengo todo, todo lo que cualquier humilde humano pueda desear y por desear yo deseo, volver a una niñez imposible, donde no teníamos nada o nada más que ilusión. No os lo puedo contar, os lo estoy escribiendo en silencio, como si fueran aquellos tiempos en que el silencio era nuestra forma de hablar. Las palabras eran también fusiladas, con balas de verdad. Miedo era el pensamiento más sentido y repetido en un niño. La ilusión con lo que más se jugaba. Maldita ilusión, maldito pasado. La ilusión era ganar al otro que era el malo y tú eras el dictador. Pedrada a la frente y uno menos por enemigo de Franco. Todo juego sin piedras como arma, espadas de madera o pistolas simuladas, podía herir las susceptibilidades del poder.

Ni nací en la guerra, ni sabía de qué bando era cuando era solo un niño, pero los juegos y mi educación si están marcados con balas, no siempre de metal, la mayoría de las veces, con alguna necesidad en el estómago y otras en el miedo, por tu obligación de callar. Lo aprendí pronto, callé y no solo callé sino que canté el himno que me pusieran por delante, siempre cara al sol. La vida siempre está llena de cánticos. Pero la vida de un niño, ahora lo veo, no la marca una guerra sino el amor de los suyos. Y entre los míos, hubo mucho amor del bueno. ¡Cómo recuerdo esas noches de historias en aquellos agostos, en las puertas de las casas, contadas por mayores pensando en los niños! Nada de tristezas, era el humor con los que se pensaba en ellos, allí embobados con esas historias, aun pensando nosotros, que nos tomaban el pelo!

No me pasó lo que a mi amigo Gildardo, ese fatídico día en que tuvo que estrenar un traje. Justamente lo contrario -¡Fue el día más grande de mi vida!- Ser como un mayor y vestido como los señoritos, pensaba en que la guerra ya estaba olvidada y todos volvíamos a ser del mismo bando. Todos los que perdemos soñamos en realidad, con ser del bando de los ganadores. 

No estaba yo entre ellos, pero estos niños fueron acogidos en Morelia ( México al finalizar la guerra civil española)

¡Lo que puede hacerse de una vida, según dónde y cuándo nazcas! Debería estar escribiendo todas mis entradas a este blog, de los niños de la guerra y postguerra y no lo hago. Me siento mal, muy mal cuando leo y veo esos horrores a diario, porque quiero seguir viviendo y noto como un nudo en la garganta me impide respirar, si no rompo en llanto. ¡Maldito pasado! ¡Maldita guerra! Benditos los pueblos que no han vivido, ni recordado tan de cerca el sufrimiento.

Sé que no se puede escribir a costa del pasado, que la vida es el presente proyectándose en el futuro. ¡Ay de quien olvide su pasado o la historia, que escribes en tu blog, de amor o de pena, de alegría o pesar! 

En una noche de frio en rostro en agosto, a la madrugada, recuerdo generoso, por una vez hacia mi padre y me siento orgulloso de él. Fuiste un hombre de segunda clase, un perdedor. No sabes lo orgulloso que me siento esta noche, de que tu vida, no fuera la de un estirado y vil vencedor, sabiendo que tú ya habías ganado la batalla más importante de tu vida, menos nacer, hacerte a ti solo. Dónde quieras que estés, va por ti, el beso que pocas veces te di. Tú niñez no tiene nada que ver con la mía, fue infinitamente peor. Tu amor del bueno por mí, hace que nada se quede oculto bajo el sol. Padre, estas palabras de un niño que se hizo a tu sombra, aprendió a leer y a escribir, se hizo hombre y todo lo que ahora estoy diciendo, se queda escrito, para siempre, en el universo. Como no sabías leer, seguro que en estos momentos, alguien te lo estará leyendo. 

Buenas noches hermanos que seáis felices, hasta la próxima entrada.

La nota de humor:

- Papá, papá, ¿ verdad que David mató a Goliat con una honda?

- Así fue, es que esas motos son muy peligrosas, hijo

A propósito de Jordi.

Sé que soy un tipo raro. Que empatizo mal con quienes me rodean. Soy tan estúpido como el más grande de los estúpidos... Que me gusta un trago y no siento placer en andar ni en estar más delgado. Me place la soledad y hasta un cierto abandono de lo social, cuando no aislamiento. No soy un friki, o sí, convencional a más no poder, depende cómo quieras que me presente ante ti. No sé cómo se llama mi enfermedad mental, no creo en los psicólogos, ni creo estar loco. ¡Loco me parece el mundo! Solamente vivo, respiro a veces bien, a veces mal, de tanto humo que inhalan mis pulmones. ¡No te apiades de mí, sino quieres aumentar tus enemigos! Odio los consejos, odio la vida ordenada, aunque mi vida sea, todo un orden cronológico de nacer, crecer, reproducirse y aquí me tienes, esperando la última etapa. Ya ves que parezco un loco, escribiendo cuatro líneas en un blog, del que me gustaría formatear y comenzarlo con un nuevo sistema operativo; donde no hubiera ventanas para seguir fisgoneando, ni fuera tan intuitivo. A base de intuición he escrito, lo que tú quieres leer de mí. Esta noche me siento así. Otras, si alguien se ha cruzado con mi alma, ha descubierto un mar infinito, de dudas y certezas, de vida o muerte, de impotencia y vitalidad. El mundo como yo, estamos muy cuerdos o muy locos. Y yo no estoy loco. Busco el silencio en el ruido, el leer en vez del watsap, pensar y ahondar en mi soledad elegida y vital. Mi soledad es una opción, nunca me aislaré de vosotros mientras este blog tenga dos o tres lecturas que me confirmen mi cordura 

Tuve mala suerte con mis sentimientos. Tan enormes, que hacen sombra a mi razón y son ellos casi los que me gobiernan en este mundo, que no es el mío, reaccionando cada minuto con apremio, tristeza, alegría, culpabilidad o necesidad de cambio. Influenciado por ellos, filtrados por la poca razón que impera en mí, sería capaz de transformar el mundo, pero tarde parece, cuando lo he sentido.

Jordi, el molt honorable, es el culpable por seguir la corriente, de hacer una entrada muy gris y poco interesante. Seguro que alguien se acordará de haber escrito, que me gusta asirme a referentes ciertos, a personas cuya ejemplo de vida, merece la pena seguir, antes que a dioses de tres al cuarto. A estas horas creo que ya no creo ni en humanos ni en divinos, que todo es del color del cristal con el que miremos. Hasta mi queridísima Victoria Camps, me dice en una entrevista que el capitalismo tiene que priorizar el bien común. ¡Pues que no lo priorice! De las tumbas como zombis saldremos en una lucha irreal hasta que el hombre sea dueño, dueño y señor de sus vidas, harto de pan y vino. 

Jordi, te creía honesto, padre de tu tierra, víctima del imperio. Referente y mesías de un pueblo. No tienes perdón. Aunque yo fuese tan sinvergüenza como tú y tenga por costumbre al igual, de engañar al fisco, yo voy escondiendo mis vergüenzas y tú las aireas a sabiendas que entre pillos anda el juego. Que el esperpento y la picaresca, no es cosa de Cataluña, sino de España entera. ¡No ibas a ser tú menos que la realeza!

Tener fe es bueno. Admiro a esos creyentes que dan su vida por otros porque así se lo dice su credo.

Me dejas sin argumentos Jordi, yo que pensaba que el hombre por sí mismo es capaz de tener fe en el ser humano, capaces de hacer pueblo como creía ver que hacías tú, incluso sin estar yo de acuerdo. Jordi, has terminado siendo imperio. No me importa tu error. Me importa que fueras en el engaño, un profeta. No éramos pocos y parió la abuela. Que tu tierra prometida, te juzgue, que en este inmenso desierto de honradez colectiva, aún queda algún que otro oasis que clama y grita. Aunque no somos nada, nada es lo que está escrito del día en que de sus tumbas, llegue la noche de luna llena, clamando justicia, desprovista de ansiedades políticas, se levanten todos los zombis bien vivos y te recuerden que solo fuiste un comerciante.

¡Annus horribilis! Un rey que era...Un yerno con glamour. Elecciones para pensar. Una izquierda que se rompe, una derecha que muere de éxito. Rubalcaba, al paredón. Pablo Iglesias, lo que tú deseas escuchar. Y mi queridísima Victoria Camps, pensando que igual, hay que trabajar menos y ganar menos. ¿Menos? Definitivamente el mundo está loco y a mí me están volviendo loco. Igual no me pido un año más de soledad, sino de aislamiento.

Algo no va bien en mi cabeza. ¿Por qué me extraño de todo lo que veo? Estudié historia y aprendí que si nos preciamos de algo los españoles, es de inventar poco o casi nada, más que el género literario de la picaresca y el esperpento. Sigo siendo un iluso y ustedes me perdonen.

Que seais felices hermanos, que hoy ya es la fiesta de Agosto. Viva todas las vírgenes y l@s que no lo son. Hasta la próxima entrada.

La nota de humor: La llamada de Gila a un teléfono erótico

PREMIO "VERY INSPIRING BLOGGER AWARD"

Este humilde blog ha recibido un premio :"Very Inspiring Blogger Award". Josetxu Idem y Mayte DaliaNegra, las personas que han decidido darme un minuto de gloria, un impulso a mi energía, aliento en unas letras, que en su inicio se escribieron en una pizarra, con un pizarrin. Los lápices eran un artículo de lujo y el papel, un bien escaso. 

Enhorabuena para ellos, auténticos maestros en los que me miro y aprendo. Enhorabuena para todos los premiados y muchisimas gracias por compartir esta bonita distinción conmigo. La bella costumbre entre blogueros, forma parte de una manera de ser de todos cuantos escribimos: La necesidad de comunicar, de expresar y compartir, sentimientos, ideas, frases, aliento y vida.

Somos y hacemos mundo. El poder de la palabra es hoy, más que nunca, solidaridad entre amigos de la letra. Hoy es un día para compartir. Siguiendo la norma del premio con mil amores se me da la oportunidad de compartirlo con esos blogs tan entrañables para mí, por que los leo y los vivo. Me dejo muchos ,porque algunos ya los veo premiados en esta cadena de generosidad.

Mis nominados son:

lasletrasdelgilo.blogspot.mx de Gildardo López Reyes
lamaldadaparente.blogspot.com de Gavrí Akhenazi
http://sensesopen.blogspot.com.es/ de Mabel Lemos
piramideacostada.blogspot.com de Ovidio More
http://cuentosdeterroryprofeciasalejandra.blogspot.com.es/ de Alejandra Sanders
fantasmasdelarru.blogspot.com de Larrú E.
http://frasesbrillantes.blogspot.com.es/ de Lenonardo Damián Pavoni
diariodeunmi.blogspot.com de alvaro galan verano
http://hadasuburbanas.blogspot.com.es/ de Ana I. Sanso
http://laagoniadeayla.blogspot.com.es/ de Ayla Michelle

Enhorabuena amigos, por ser junto al resto de blogueros, excelentes compañeros.
Un bloguero nunca escribe pensando en que puede ser premiado, pero si lo es, algo le conmueve dentro, no tanto de satisfacción, como de responsabilidad y compromiso con quien le pueda leer. De alguna manera el premio es de todos los que leen y escriben, en cualquier lugar remoto.
En un mundo de palabras vacías, críticas acerbas, reproche cuando no agresividad hacia el otro, no sé si un premio es un bálsamo para el que piensa y escribe, pero si sé que es siempre generosidad y estímulo para que de verdad, la palabra tenga el poder del bálsamo que sana y cura tanto el corazón, como el sentimiento herido.
He interrumpido por unas horas mis vacaciones disfrutadas con los hijos que no todos los días veo, improvisando una entrada, no programada. Seguro que no me gustará, cuando dentro de unos días la lea, pero sepan que lo hago  como un niño que estrena zapatos, como el primer día en que, en una pizarra, garabateaba mis primeras letras. Ilusión que me ha recordado que cuando escribo, en algún lugar alguien te lee y comparte lo que esconden las letras, eso que solo se siente y se piensa mientras se hace.
La belleza y la necesidad de compartir las mismas cosas que nos hermanan entre unos y otros. Esas ideas universales, esos valores, esos anhelos....que rompen distancias y nos cambian, nos van cambiando, haciendonos más personas.
Que seáis felices hermanos y hasta la próxima entrada.

La nota de humor:

Milagro en tierra yerma

Este irrefrenable deseo por dialogar con el tiempo. Esta contienda sin tregua entre la soledad de las redes y el bullicio sordo de una playa vacía; El recuerdo perdido entre el polvo que se llevó el viento me devuelve mi ser a esta tierra, itinerante cada cierto tiempo, del poniente al levante de Almería. 

Del poniente "Mar de Plástico", "Milagro entre tierra Yerma" al árido levante de Cabo de Gata hasta llegar a Vera. De mi memoria solo recuerdo la Luz. De aquel pasado, un mar azul intenso, bañando las miserias de la pobreza del sur. 

A la sombra de una sombrilla, botijo al lado, miro y voy, leo adivinando un recuerdo; apenas 17 años, estudiando Magisterio al inicio de los setenta. Ay que ésta no es mi Almería, que me la han cambiado. En lo que atisbo fue el campamento, siete torres se levantan desafiantes al cielo. El inmenso arenal habido, acariciado en agua dulce de la mar salada, imagino que es hoy hormigón armado. 

El pasado ha muerto, pero se le olvidó enterrar el recuerdo. Roquetas el pueblo de todos los vientos, hoy sopla suave del norte, trayéndome fragancias de juventud, envueltas en nostalgia inevitables de espacio y tiempo.

Es importante saber de dónde venimos y a dónde vamos. En aquellos años, Almería como Jaén, como todo el sur de España, era una tierra pobre. Pobre y sin esperanza, tan singular era su paisaje como su miseria. Solo la singularidad de su paisaje, me produjo impacto. De la miseria, ya venía. 

Hacía poco que el hombre había pisado la Luna. Un paisaje lunar, sinigual a cualquier otro visto por mí, es lo primero que se me vino a la cabeza. Mi afición por el western, me trajo otros posibles escenarios de esta tierra.... Y la luz, esa que aún permanece en mis pupilas, una luz mágica, engendrada en la virginidad de alguna diosa. Tal vez Venus, tal vez para los romanos Afrodita...Algo había leído del Cabo de Gata y del templo construido sobre el cerro de la Testa. 

Durante décadas, esta tierra de indalos y diosas, de alcazabas y torres vigías, de desiertos y sierras, diversidad itinerante de una comarca a otra. Inmensa su biodiversidad y su hábitat capaz de confundir al viajero, curtida de leyendas, cautiva y defensora, alpujarra de ensueño, mística laica de nuevos tiempos en libertad, adelantada de la Naturaleza, ha sido la más desconocida, la tierra más postergada de este país. Hoy lucha, mirando mar abierto, horizontes de esperanza, aún con dentelladas de lobos que luchan por robar la virginidad a la dama de la bahía. A esta tierra la está mordiendo la especulación urbanística, salvémosla.

Este deseo irrefrenable por comunicar con la tierra, en la luz de los días, este remanso quieto en el tiempo, ha de pervivir como faro de oriente o de poniente, desde el cabo a la bahía. 

El voluntario éxodo de Jaén hasta Almería en el tórrido verano, a la caída de julio, inspira mi tiempo con el que hablo mirando y hablando en la soledad de una tarde, viendo caer el sol al otro lado de la torre vigía.

A los que les guste el agua bebida en botijo, ahora está fresca, fresca, al lado de mi sombrilla. Acercaros por Almería y bebedla.

Hasta otro día hermanos, que seáis felices.

La nota de humor:

- Íbamos yo y Nacho.
- No hijo, íbamos Nacho y yo.
- ¿Cómo? ¿entonces yo no iba?

"CORREVEIDILE"

Los programas mal llamados del corazón, “El programa de Ana Rosa”, “Sálvame” y otros del estilo, barren en audiencia televisiva en España. Digo, mal llamados del corazón, porque  su temática no es tratar de prevenir, explicar, documentar, el funcionamiento de tal órgano vital del cuerpo humano, sino de diseccionar, escudriñar, fisgar, hurgar en la vida del afamado que se presta o consiente en ello por un grupo de especialistas en tales acciones, dirigidos a un público ávido de fisgonear en esas vidas. Si el nivel cultural del país se midiese por la referida audiencia, España – no tengo datos de otros países- reluciría de esplendor en la cultura cañí de más de medio mundo. Exportaríamos una nueva cultura a este aburrido planeta.

Contemplando la habilidad de los especialistas en descubrir, investigar, divulgar y difundir sobre las vidas morbosamente diseccionadas; creo que tendría España un alto nivel científico.

El caso es que periodistas o no, famosos voluntarios,  exhibicionistas sin escrúpulos y el primo de todos ellos, junto a los sedientos curiosos de estos programas hacen un todo, de amor y odio, de opinión e intoxicación, de intriga y morbo,  dejando un thriller digno de ser premiado con Oscar a lo que sea. Porque mover dinero lo mueve. Es el dinero  quien engrana este thriller un año tras otro sin esperanza de mejores libros, ni otro mejor deporte que el del cotilleo. La España cañí que se le resiste El Quijote. España de siempre, la de la alegre guitarra….la del correveidile.

Detesto estos procederes de mi país. Algo me duele en el alma, cuando el enterado de todo  informa sobre lo dicho por uno y otro, sin traerle a él ni a mí algún cuidado sobre el asunto. Normalmente estos chicos listos, trafican con lo escuchado o averiguado, dando traslado de su pericia y conocimiento de todo lo que hay que saber del otro, porque él siempre está en el ajo de todo. Muchos de estos hábiles expertos del corazón diseccionado, ganan aprecio y reconocimiento porque aportan cotilleos que entretienen. Lo siento os detesto. Aborrezco vuestro método, para tirar de la lengua de otro y seguir medrando.

Hablando de cotilleos, no son menos los que de manera casual, se producen especialmente en estas fechas a la orilla de la playa. Si tienes por costumbre tomar el sol y darte un baño dos veces seguidas en el mismo lugar, tendrás la oportunidad de contestarle al amable vecino, tu lugar de procedencia, estado civil,  si el apartamento es tuyo y con hipoteca y sabrá hasta el número de talla de tu bañador. A cambio te informará de todo cuanto sucede en esta ciudad costera, desde el viento que corre hasta los actos culturales que el muy buen alcalde de turno ha programado, por si nos vemos esta noche por el sitio. De esta manera aprendí el verano pasado que las sardinas frescas, nada mejor que  comprarlas junto a la lonja que por tres euros te dan llena, una bolsa.

Nada que descubrir que no sea tan antiguo como el mundo, quizás las formas y el lugar en formato de redes sociales, caldos de cultivo óptimo para los que sin freno social alguno, se exhiben y exponen de su vida y obras y de paso la del vecino. Hay personas que les persiguen su sombra y otros que no tienen ni sombra que les cobije. Unos y otros en su huida o en su búsqueda, dejan al lado la discreción debida y en sus atropelladas idas o venidas, van dejando su esencia vendiendo ahora la confidencia, ahora el recado callado. Luego será la ligereza, para terminar desnudo siempre que divierta, mejor en Facebook o en watsap, siendo ahora la policía no el investigador de tus acciones dudosas sino el protector de tu desvarío. ¡Jesús cuanto cambio ha habido!

Es bueno refrescar el cuerpo en agua fresca cuando atizan los calores que día a día van creciendo a medida que la luna va a llena y julio alcanza los sanfermines. Es bueno hacer un alto en el camino, al remojo de unas olas tranquilas de una playa tranquila que pocas van quedando. Es tiempo de mar y montaña, buscando sombra hasta de peregrinos a Santiago, tan de moda en estos años. En mi caso, me gusta un buen botijo, a la sombra de una sombrilla, vista caída en la página que acabo de pasar. De lo que oiga ya escribiré, seguramente este verano sean salmonetes, los que den la bolsa llena a tres euros, junto a la lonja.

Hasta que entremos en contacto amigos, sed felices y disfrutad el verano.

La nota de humor:

Que no calle tu canto

"Que se levanten todas las banderas

cuando el cantor se plante con su grito

que mil guitarras desangren en la noche

una inmortal canción al infinito".

Mercedes Sosa, gustaba de llamarse cantora antes que cantante, marcando la diferencia en que cantante es quien puede y cantor el que debe. Así dice "Yo no canto por cantar". Este pensamiento alumbra toda una generación, la nueva canción latinoamericana aproximadamente desde los años sesenta del siglo pasado.

La nueva canción se ha llegado a identificar con la canción protesta porque en sus letras, generalmente, se manifiesta un profundo rechazo por la intervención extranjera (militar, política o económica) en los países americanos; sin embargo, lo ideológico no se queda en esta posición de rechazo a lo extranjero, sino que se extiende a un profundo respeto por la vida de los obreros, los campesinos y los indígenas, todo esto a la par de un claro rechazo al imperialismo americano y europeo, el consumismo y la desigualdad social.

Esta época descrita en internet en parecidos términos a los aquí expresados, coincide en parte con mi despertar a la vida una vez fuera del Palacio del silencio, una vez tomado conciencia social de mi entorno. Hablando de mi vida, refería que mi camisa entonces teñida de rojo, va destiñéndose con los segundos o terceros días de mi ocaso. Pero cuando llegue el día en que habré de despojarme de vestiduras, aun se sabrá de qué color era mi sangre, de cual mi pensamiento. De retazos cantados, se alimentó mi fantasía, de cantores comprometidos adorné las paredes de mi cuarto: Oscar Chávez, Soledad Bravo,  Facundo Cabral, Jorge Cafrune, , León Gieco, Horacio Guaraní, Víctor Heredia, Eduardo Meana, Víctor Jara,  Carlos Mejía Godoy, Pablo Milanés,  Manuel Monestel,  Silvio Rodríguez,  Mercedes Sosa, Caetano Veloso y tantos otros. Serrat en España, nos traía melodías de la hermana tierra. Joan Baez, Bob Dylan y tantos cantores que ahora olvido.

Escuchando la canción del cantor, he rememorado hoy, esta entrada transida de nostalgia, melancolía por los que no están que son muchos, por los que dejaron su canto, cantando. Otros cogieron su voz y no callaron, otros escribiendo acordes de palabras de esperanza, a transidos corazones dolidos de tanto militar en el camino. Tanta cuneta de regueros de sangre que no cesa, cambiando de un sitio a otro, cambiando tal vez el aspecto y el sabor, por lágrimas y sudor salobre de tanto niño, de tanta mujer y hombre, servidumbre del Imperio que cercena, gritos de ayer y de hoy reclamando su pan y su libertad.

Hoy recojo el canto para llevártelo con la palabra a tu casa, por si sobra pan y amas la libertad. El poder de la palabra que hace casas, amasa harina y trae agua para saciar la sed de secarrales inmensos, vigilados por aves de carroña, drones que no dejan rastro, de pueblos que ya están muertos, porque han perdido su libertad.

A todos los que escriben y cantan, a todos los que creemos en el poder de la palabra, que no calle tu canto, que no calle tu palabra.

Hasta la próxima semana, para los que hoy inician sus merecidas vacaciones, sed felices hermanos.

La nota de humor: